Sentado frente a mí, se encontraba el señor Pedro, tenía ochenta y cinco años de edad, los suficientes para darse cuenta de lo deteriorada que era la vida ahora. Sentado a la puerta de su casa, viudo, olvidado por sus hijos (como siempre sucede) y viviendo de los restos últimos de una pensión, se disponía a dejar este mundo (bello y cruel a la vez, algunas veces decía) para en definitiva reunirse una vez más con la persona que después de su madre más amo. Todo esto claro, después de hablarme de lo que pensaba de la muerte.
-La muerte, tal como la conocíamos, ha muerto. Qué como puede ser posible esto, la respuesta yace frente de usted, me atrevo a decir con certeza, que la muerte, aquella que alguna vez ha venido por mi esposa y a la que he esperado desde el día que ella partió, así como todos nosotros (refiriendose a los de su edad porsupuesto) envejeció.
Lo mire con desconcierto, talvéz porque estaba acudiendo a una escena de delirio, que la soledad había empeorado. Creo que cuando uno está solo es capaz de generar este tipo de pensamiento.
-Claro, ahora usted me mira con incredulidad, pensando que a lo mejor los años han afectado mi mente. Es lógico, no es propio de mi edad, ser tratado como una persona lucida (esa es la palabra).
Espere más adelante el desenlace de esta historia...
